My Father’s Remington Model 742 Woodsmaster

Mon papa a acheté un Woodsmaster Remington Model 742 semi-automatique de JCPenney la même année que je suis né. Il l’a surmonté d’une simple portée Bushnell 4 × 32; C’était facilement le plus grand achat qu’il avait fait depuis longtemps, probablement celui qu’il pouvait à peine se permettre. Mais pour un homme qui a chassé pour mettre de la viande sur la table, ce fusil n’était pas un luxe.

Cette arme est devenue la fierté et la joie de papa. Il l’a emporté avec lui à travers les montagnes de Virginie pendant plus de 40 ans et a tué plus de cerfs avec lui qu’il ne se souvienne. Le stock de noix et le récepteur en acier n’avait rien d’extraordinaire, mais ils étaient durs et honnêtes – comme lui.

Le modèle 742 était connu pour son recul léger et ses photos de suivi rapides. Il avait également la réputation d’être pointilleux, s’il ne soit pas nettoyé correctement. Mais mon père a bénagé ce fusil et l’a gardé beaucoup plus propre que son camion (et il aimait aussi son camion.) Le papa l’a cassé à la table de la cuisine après chaque saison, essuyant tous les coins et recoins comme si c’était quelque chose de sacré.

Il m’a laissé tenir ce fusil pour la première fois le matin de Thanksgiving en 1986 pendant qu’il avait rédigé une grosse biche. Avant cela, je n’ai pas été autorisé à le toucher. Il ne me faisait pas confiance pour gérer ça avec les soins qu’il croyait méritait. Je savais qu’il me donnait une grande responsabilité, me confiant l’un de ses biens les plus prisés. J’avais l’impression qu’il avait posé le monde entier entre mes mains.

J’ai totalisé ce fusil suspendu sur mon épaule droite, mon propre battement 30-30 suspendu à ma gauche, tandis qu’il traînait ce cerf sur un terrain accidenté vers le camion. Bien après la tombée de la nuit, la lampe frontale de papa était la seule lumière visible dans les bois. C’était comme 10 miles de rochers, de laurier et de chutes avant de prendre la route – ou ce que nous avions pensé être la route.

Nous sortions trop bas, dans un lit de ruisseau raide, regardant droit vers la route à environ 30 mètres au-dessus de nos têtes.

Papa a brillé sa lumière dans le talus et a soupiré. Puis il a commencé à transporter ce cerf sur la colline, ses bottes glissant à travers les feuilles mortes en éboulet, perdant au moins autant de terrain qu’il gagnait.

«Alice! Faites de la randonnée là-haut et voyez si vous pouvez signaler quelqu’un pour nous aider!»

Mais je n’étais qu’environ 13, peut-être 80 livres, trempé, me noyant dans des bottes trop bignées et alourdis par deux canons qui semblaient devenus plus lourds à la minute. Ce 742 seul ressemblait à un tuyau de plomb lourd avec une portée. Mais j’ai essayé. J’ai grimpé l’arbre à l’arbre, me transportant lentement vers le haut, papa criant derrière moi.

« Attention à la portée, bon sang! »

«Ne battez pas mon arme!»

«Je t’ai dit de faire attention!»

Nous sommes finalement arrivés sur la route, transpirant à travers nos couches malgré le froid glacial. Je me suis assis sur le cerf tandis que papa a parcouru la route pour obtenir le camion. Personne ne s’est jamais arrêté pour aider.

Pendant plus de vingt saisons, j’ai suivi cet homme – et ce fusil – à travers les bois. Je l’ai une fois tenu, chargé et prêt, quand un tas d’hommes étranges se sont tirés dans notre camping de l’arrière-pays au milieu de la nuit. Papa se dirigeait pour les rencontrer quand il me l’a remis.

« Quoi que vous fassiez, ne me tirez pas dessus », a-t-il dit.

Mon père n’était pas particulièrement sentimental. Il était dur comme des ongles et critique souvent envers moi quand je grandissais. Mais il a montré son amour par d’autres moyens. Comme m’emmener à la chasse quand j’avais des démangeaisons d’y aller, même lorsque je n’ai pas pu m’asseoir. La copieuse gifle qu’il a livrée lorsque j’ai tué mon premier cerf. La manière douce, il a utilisé le sang pour peindre deux rayures épaisses sur mes joues.

Des années plus tard, mon fils aîné, Daniel, a fait une randonnée avec nous dans les montagnes, regardant ce même fusil se balancer dans le dos de son grand-père. À ce moment-là, le vérificateur s’était porté lisse et le bois taché avait terne avec l’âge.

Papa est décédé en 2017. Il a subi une crise cardiaque le dernier jour de la saison des cerfs de Virginie. Il s’est accroché à deux jours à l’hôpital. J’ai eu le privilège d’être avec lui quand il a pris son dernier souffle. Ma mère et mes trois plus jeunes étaient là aussi. Mais Daniel, servant dans l’armée, n’est pas arrivé à temps. Quand j’ai dû lui dire par téléphone que son grand-père était parti, je pouvais entendre le poids de celui-ci tomber dans sa poitrine comme une pierre.

Lorsque l’armée a finalement laissé partir Daniel, il a traversé la neige et la glace de Fort Bragg à Hampton pour être avec sa famille. Après avoir étreint chacun de nous, il est entré directement dans la chambre d’amis, a glissé le boîtier du canon sous le lit et a pris ce modèle 742 dans ses mains tremblantes. Il l’a tenu à son épaule et a placé sa joue tendrement contre le stock. Et a pleuré de grosses larmes lourdes dans ce stock de noix.

C’était le plus proche qu’il pouvait avoir d’étreindre son grand-père au revoir.

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La saison suivante, j’ai pu regarder mon fils cadet, Silas, prendre un tir sur un mâle avec le même fusil – un beau coup de 125 verges. Autoportant. Pas de repos. Sa joue se pressa vers le même bois usé qui tenait le visage de mon père à travers des centaines de coups de feu. Un coup a laissé tomber ce mâle dans ses traces.

Ce fusil tire toujours droit.

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